Рецензии
| :) в гипотезе гинсберта ров это всё, что есть в мире. в гипотезе лейка – гробница не сына, но дождь. я знаю о том, что чума - если пьяным на пире забуду о тосте - достану припрятанный нож. пасхальный заговор шенфилда - неповторимость и в ранней весне не услышать карузо в котах… ты можешь не помнить, но я был тогда вечным римом, распятым на новых голгофах, на первых крестах за мной повторяли: "мы веруем, ибо абсурдно", на ветках хранили не мощи, а солнечный свет… ты думаешь помнить о б-ге бессмысленно, трудно?.. сложнее признаться, что б-га и истины нет. | | :) кондиционер на максимальном минусе превращает мысли и воздух в воду на бельевой верёвке кто-то развесил сушиться журналы о новой моде канареечный свет непременно сопровождается трелью в свободном выборе преступлений есть своя прелесть группу крови можно определять по взгляду на старые вещи можно выбросить телевизор в окно на чьи-то мозоли-плечи но нельзя догадаться о том, что творится под небесами о чём мы поём друг другу уткнувшись друг в друга лбами . :) потом это назову: Лоботомия неправильной синусоиды | | Георгий (мы ведь на ты) во первых спасибо за запись в "гостевой"... а у меня предложение: написать(вместе) тут же песню и тут же её спеть (всё остальное тщета и скука) я начал: брат Степан убит под Тарской брат Семен убит на Дону над могилами их нет крестов лишь ковыль в чёрну ость на ветру ...................в этот год поле много родит ...................чистой ржи на пять будущих лет ...................брат Егор под Ищерской убит ...................от Андрея вестей год уж нет. . . Олег. | | :) тоже попробовал: . всё могут боги. как скажите мне идти за ними, с однострунной лирой?.. в раздоре чувств на перекрестьях мира храм аполлона стёрт с бесцветных дней. ты учишь петь. не вожделеть о том, не домогаться достижимых целей петь – это быть. для бога просто. мне ли понять себя, когда ты весь в ином, стараешься раскрыть всех звёзд сиянье?.. ах, юноша, любовь – мгновенье, пусть она, разлившись песней, вдруг иссякнет забудь о ней, об этом тусклом свете взаправду петь – совсем другая грусть… дыханье ни о чём, дыханье – ветер. | | :) холоден вечер. лишь плед понимает дрожь плеч. боль от измены тупей, чем сломавшийся грифель. новые боги танцуют на каменных рифах, там где норвежские фьорды грустят о тепле. самая чистая боль – откровений?.. обман синего неба, пропевшего "после лишь осень". холоден вечер. острижены русые косы. чёрные тучи плывут в пустоту из окна. всё было прахом. пожалуй ты знаешь о том. кто ищет солнце - находит оплывшие свечи. холоден вечер. плед рыжий на белые плечи снова наброшен… но вера не станет теплом. новые боги смешны, как литой канделябр от шамадана, оставшийся и непогоды... ты ещё веришь, что будут подарены годы в розовом мае, не там, где скребётся ноябрь в белые двери… слоновою костью и льдом кто-то торгует, а кто-то бросает на ветер. молишь не словом о днях, молишь трещинкой к свету, молишь, чтоб беды случились, чуть позже, потом. серые стены всё слышат, но будут молчать. чёрен день бога, познавшего боль от измены. холоден вечер и уже становятся вены… вся ойкумена лишь комната (меньше) кровать. |
|
Шапочка Мастера |
| ![](ban/sh-mastera180.jpg) |
Литературное объединение «Стол юмора и сатиры» |
| ![](admin_mes/images/gvanezki1.jpg) |
![](admin_mes/images/kab12_1.jpg) |
' |