Колокольный льётся звон, Тонет в снежном бездорожье… В этом празднике одном Всё языческое – Божье. В масле - блин, а блин - в руке, А толпа с весёлым гиком Жжёт Её невдалеке, И в обычае том диком Что-то есть… и ты не споришь. Пламя искрами к Ней липнет, Жутко-радостно ты молишь: «Пусть Она… подольше гибнет!» |