Пой, песню о тех кто в поле, Кто в поле пал, в бою. А не о тех кто на воле, На воле жрет мечту. Поэты не теми стали, Пишут они не о том. Продались за бабки "дяди", И чешут своим языком. Что ты читал за время, За время в десяток лет. Того что задело душу, А не про минет. Молчи не надо мазы, Я знаю все эти слова. Я сам, сейчас, однажды, Пишу, сам для себя. |