Не трудись пересчитывать дни… В фиолетовом вечере зимнем Растекаются блики любви Цветом выдержанным, полувинным. Сквозь структуру застывших берёз Пазлом горестным синее небо. Вот сейчас бы до крика, до слёз, И навстречу тебе бы, тебе бы. Сколько истины на облаках, Как черна поднебесная слякоть. Белый снег обращается в прах… Почему-то не хочется плакать. |