Опять не приходишься ты ко двору, забытым дождём избиваешь, стихия! Уйди поздорову! Уйди подобру! Зелёною злостью залью все стихи я! Поэмой дождя лился солнечный март, ласкающе булькали капли апреля... Но слякоть сейчас – что тюрьма, что дурман. Задорный мороз зазвучал бы бодрее. Теплынью зальдил мне и душу, и кровь прогноз, прорицающий Пирра победу. Стихия, зачем быть зловещей игрой? Дарю календарь. Стань как ложка к обеду! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
