Знала: рукописи не горят, – а они вот взяли и сгорели. Умерли и угодили в ад для стихов, мелодий, акварелей, рук Венеры, тома номер два «Мертвых душ» – совсем ненужных миру людоделий. Толку создавать, если – в ад, в забвенье… Будто Ирод, вырезает мир младенцев слов, красок, музык – а Царя не тронет. Все Цари останутся – назло миллионам вымерших у трона. Будто матери, чьи сыновья Бонапартам – пушечное мясо, тысячи творцов страдают зря, не снимая вросших в кожу масок вдохновенья, времени и сил, – чтоб один, по трупам их шагая, на вершину стопы возносил, в кулаке сжимая ключ от рая Памяти... Убивец Александр, Скольких ты – как тапком таракана? Может быть, и правы небеса, Что тебя за это… Знаю: стану я сама убийцей... Ничего! Есть сильнейший на меня – за день-ста справится. Благослови его, Сань, на избиение младенца. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
