Чем притягательна ночь? Для меня? Ночь – это белый мрамор луны, это тишина, нереальный свет фонарей, листва, нашептывающая мерцающим звездам земные тайны, это мягкое свечение монитора в темной комнате, голос Кипелова в наушниках, муза, сидящая на краешке клавиатуры… Но есть еще что-то, что наступает после, если только на небе еще теплятся звездочки, если только часы еще не высвечивают что-то около семи… Сон… Не утренний, нет, пусть другие твердят, что предрассветные сны самые сладкие. Я знаю другие пути в царстве Морфея. Те, что идут пунктиром.

Упрямо закрываешь глаза, так же упрямо этому сопротивляющиеся. Зачем? Мозг еще работает, силы еще есть… Погасить. Все погасить. Утро неумолимо придет и не спросит, до скольки у мозга были силы работать и почему их нет сейчас… На часах начинают расплываться цифры… Час… а может быть, уже два…

Шаг. Зеленые листья вокруг. Шепот. Смех. Это городской парк. Здесь он другой. Здесь все другое, но ты не поймешь этого, пока не пересечешь грань обратно, а пока принимай все таким, какое оно есть, хотя этого нет…

Бег. Куда ты? Не помнишь, не знаешь, не задумываешься. Так надо. Странно… Как быстро. Где же тот вязкий воздух, делающий движения похожими на замедленную съемку? Значит, ты не спишь… Рядом друзья. Лица, лица, имена, имена, имена…

Пробуждение. Четкая мысль. Откуда это? Это не моя история… Жаль. Герои книг – твоих и чужих, безумный вихрь… Что ж, пусть.

Омут. Бег. Опять? Смерть. Жар. Не чувствую… Дракон. Смазанная картинка: невыносимо голубое небо, огромные крылья, изумрудная чешуя. Друг? Враг? Нет. Смерть. Просто. И не он. Пламя. Ты видишь сверху, хотя ты все еще там, внизу, в огне… Синее небо, рыжий огонь. Огонь поглощает землю до самого горизонта, которого на самом деле нет.

Рывок. Смятые подушки. Боль в позвоночнике… Рука нашаривает кружку на столе. Нет, здесь остался только запах винограда… Увы. Безумие продолжается…

Огонь? Он тает, тает… Бескрайняя золотая пустыня, огонь уходит из нее. Я здесь. Стою в центре огромной гексограммы, начерченной на песке. Оглянись. Люди, имен которых я не помню. Это и не важно – они мои друзья. Седовласый старичок-волшебник в черной со звездами мантии говорит идти. Ты идешь, стирая линии рисунка своими остроносыми следами. Впереди – строение из серого камня. В пустыне? Так и должно быть. Строители в брезентовых балахонах и с улыбками на пыльных лицах указывают направление: там город.

Витая ограда с калиткой. Входим. Нас – двое? Хорошо. Бег. Бег по широкой улице, где нет ни машин, ни людей – только одинаковые белые дома с разными угольными графити. Это твой город. Разговор… Вот и парк. Мы вернулись… Повторите приключение? Вперед.

Лось. Или кабан. Он бежит впереди, указывая путь. Он догоняет сзади, предвещая гибель. Озеро. Река. Прыжок. Мы снова одни. В руках книга. Какая странная … Строчки разбегаются, но ты упорно читаешь текст…

О чем он?.. Что? Музыка… В моих снах не звучит музыка… Сработал таймер на музыкальном центре… Закрываешь глаза. Сон…