Там наверху рокочет трактор, Средь зноя полевых работ, А здесь ручей в беззвучных тактах, Все что-то гладит или ткет. И реют синие стрекозы, Садясь на ветки топляка, И блики шлют метаморфозы Под дуновенье ветерка. Где тело будто-бы нагое, Под зыбкой зеленью волос, Иль это - только наносное, Игра песка и томных грез? И мнится: вот из лона зыби Возникнет бледная рука, И дева с окончаньем рыбьим, Заманит в омут простака. Ах, полноте, - не верю в сказки, И размышлять об этом лень! Но так желанны ее ласки, Когда в разгаре жаркий день! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
