Мои письма придут помятые, Но на это Ты не сердись. Лес помял их еловой лапою – Уж такая бродяжья жизнь… Уж такие бродяжьи радости – Отдыхать, прислоняясь к сосне… Это Ты назовёшь ребячеством ! Это слово как раз по мне. Этим словом меня не милуют. Называют: - Старик и Дед.- Борода легла паутиною, Добавляя мне сорок лет… Голос мой огрубел, до ужаса От прокисшего табака… Говорят, что если натужиться, Я бы мог погубить… быка ! Пусть живёт, жуёт травку мятную. Ты в письме ему - улыбнись... Мои письма придут помятые. Ты, пожалуйста, не сердись… 1971 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
