На этой улице живет моя любовь, На этой улице цветов – как – будто кто украл, Сейчас сидит он в кресле, хмурит бровь, И смотрит в телеке футбольный клуб «Реал». Потягивая пиво из горла, Газета с воблой рядом на столе, Засучены по локоть рукава, И пепельница с пеплом на окне. А рядом не фурычит телефон, И вечные нотации жены, Седьмой этаж, покрашенный балкон, Белье, веревка, стираны штаны. Мобильник включен, резко зазвонит, Прорвется мама вдруг издалека, О чем – то говорит и говорит, Проведав ненаглядного сынка. Под утро с дискотеки заводной Вернется перекрашенная дочь, «Ну, папа, что поделаешь с тобой, Опять курил ты, дергаясь, всю ночь!» Седьмой этаж, покрашенный балкон, И куча перестирана белья, И стая перепуганных ворон – Вот дом, а в нем живет любовь моя. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
