Ни бельмеса

Владимир Костылев

 

* * *

Ночь-бельёвщица саван скроила. Ткань – втрое грубее вчерашнего.

Усмехнувшись в кулак, мычащее молчание сдало свои редуты – растроеточилось мне. До натужного перескрипывания пера, распинающего разлинованность страниц-странниц. Дифтонги шеренгами – нить размышлений потянулась, шёлка тоньше. Глядишь, к утру можно и на беловик переписывать – если кутаться в соблазны не устану.

 

* * *

Бросай меня, милая. Стану строить куры всем юбкам свободным и чужим. Лайчонком стану заглядывать в их глаза, к коленям всем телом ластиться. Не устану медвяными травами под их ноги стелиться, веселиться напропалую.

Правды у пережитого не выторговать. Гнуть бы гроши, ломая. Да не стоит товар лежалый медяка зелёного...

 

* * *

Вопросы, вопросы. Снова и снова. Всё чаще – не к месту, всё больше – неудобные, отчаянные.

Самое время вспомнить о чём-то мажорном. Но мачеха звёздная – мегера, отпустит ли?

 

* * *

Обещаю не обещать. Но куда дальше – сердце навырез…

 

* * *

Проходят – и беды, и праздники.

Наутро — ...