Я не люблю себя, И это странно, Ведь вроде как должна любить. Я у себя одна, Так говорят… Пусть говорят… я их могу убить Одним своим движеньем, Взглядом бледных глаз, Которые метафорически сияют, Как светло-светлый голубой топаз… Но к черту! Сей образ поэтессы от души, Которую какой-нибудь Отелло Когда-нибудь захочет задушить. Все к черту! Подведу черту. Я не люблю себя. И с этим сложно жить. Что делать? – спрашивает Герцен. Что? Чернышевский? Да бог с ним… Ответ один – любить, Как завещал прекрасный Иисус, Однажды сидя где-то на Голгофе. Но это ж сложно! Боже мой, да я в любви совсем не профи И даже не специалист! Но тут вгрызатся, Словно дантист, Истошный крик на улице: – Все на х..й! И громкий хохот, ржание сатиров, Отныне годных только на мытье сортиров. Окно закрыла, Вроде стало тише, Ну а любви как не было, так нет. Где мой Отелло? Да, Шекспир Просил вам передать привет. Он много о любви писал, но Непонятно, Так что все равно Сейчас я превращусь в вакханку, Пойду к сатирам гоготать, Они опять кого-то посылают, И на любовь им полностью нас..ть… Ах, дядя Иисус, Ах, Рама из Махабхараты! Кто мне устроит личную Бхагавадгиту? И где моя любовь? Она порой скребется в дверь, Но я ей говорю – иди ты… И без тебя, мол, тошно, А она скулит – ну чисто зверь! Так что, впустить? Позырить бледно-голубым топазом На это чудо тьмы и света, Взглянуть, во что она одета… Одетта, героиня пьесы, Рыдает – ей приснись бесы. Одетта, милая, мне тоже снятся Упыри и пауки. Но я не плачу. Я не люблю себя – чего бояться? Я лишь курю, И думаю о боге, есть ли он… Хотя это неважно совершенно. Я полюблю себя сама. Всенепременно. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
