Стихи черпают из души, Ну а она, ужель бездонна? Ведь приказать нельзя: "Пиши!" Строка рождается невольно. И оттого душа - как сад Замрет в осеннем запустенье Слова листвою не слетят, Молчанье - тягостное бремя. И вновь неведомы пути, Как странно это знать порою: Строка почти легко летит, Но лишь тогда...когда мне больно. |