Поющий дятел Волки Владимиру Эйснеру, охотнику и писателю, посвящается Голод гнал нашу стаю цепочкой на юг, Где олени, косуля и лось. Не оставят следов ветры северных вьюг, Мы – охотники, так повелось! Как же трудно по рыхлому снегу бежать, – Знать не знает, кто здесь не бывал. Ах, скорее бы ночь, да её не видать, И звенит тишина, как металл. Впереди самый сильный и опытный шёл – Он сомнений и страха не знал. Вдруг он ткнулся в сугроб, словно что-то нашёл, Первым шёл, первым пулю поймал! ...Мы пытались уйти, мы крутили финты, Понимая, что это всерьёз. Ну а в небе мелькали, ревели винты Ненавистных железных стрекоз. ...Мне бежать всё трудней, вот уже я ползу, Вою в голос и слёзы в глазах. Где спасительный лес?! Смерть вверху – мы внизу, А вокруг только ярость и страх. Что-то мокрое, красное капает в снег... Лес качнулся, подался назад. Мне б чуток поднажать, – но жесток человек, Что мусолил щекою приклад... ******************** Стило РОДИНА Холодно…От этой мысли стылой Я дрожу в смятенье одиноком. Лишь луна, сквозь тучи – волчьим оком Обольет ухмылкою постылой. Некому пожаловаться мне… Лишь снежинкам – заметью в стерне. А вдали – родимые сестрицы Сонным гаем* стали у криницы, Чей незамерзающий нектар По весне, для них, как Божий дар. В их ветвях щебечут летом птицы, Прославляя гимнами рассветы. Ах, какие славные сонеты О любви слагают у криницы! … Затерявшись где-то, в сказке леса, Кто-то из сестер, не понарошку Чисто-изумрудную сережку Обронила… Ветер же, повеса, Подхватив, унес ее далече… Здесь в войну, солдат, расправив плечи, Насмерть стал – за ним страна жила. Кровлю окропленная, в тот вечер Я взошла. Назло войне – взошла! …Холмик стылый. Памятник неброский… Защищая неба чистоту Памятью солдатской, на посту Я – простая русская березка Одиноко вО поле расту… Пусть – ветра! Пусть – вьюги, холода. Все ведь это – нет, не навсегда! …И весной шепчу я, оживая: - Я своя… я русская…родная! *ГАЙ – березовая роща | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
