…На самой обыкновенной писательской даче, на самой обыкновенной, застекленной веранде с видом на цветущую петрушку и засыхающие розы писал, вернее сказать пытался писать самый обыкновенный писатель, Греков Сан Саныч…

Писал он по-обыкновению необычайно плохо, но не писать совсем он уж точно не мог…

- Графоман…- полупрезрительно говорили про него соратники по союзам писателей, у него за спиной….

- Придурок - говорили ему в лицо соседи по дачным участкам и не приглашали его на общие застолья с выпивкой и шашлыками…

А он все писал и писал, в тайне надеясь, что вот сегодня, но уж завтра – то точно из под его пера(вернее сказать клавиатуры),выйдет, выродится нечто такое…

У него за спиной было конечно кое-что, что позволило ему вступить в парочку союзов писателей: с десяток брошюрок в стиле Дашковой, но он, в глубине души понимал, что с подобного рода хренью в большую, настоящую литературу конечно не въедешь…

Так, о чем бишь я…., а ну да, так вот, сидел этот самый писатель на своей веранде, вымучивая из себя описание дождливого утра, но ничего у него не получалось…Хреново если честно получалось, и так он бедолага измучился, что даже и задремал, с рукою на клавишах, и на экране (ну он то здесь совершенно не причем), отобразилось:

-А за окном шел дождььььььььььььььььььььььььььььььььььььььь ьь…, и совершенно не заметил, как на веранде появился самый обыкновенный черт…

Вернее сказать это он сам так потом представился, приподняв шляпу и показав Грекову свои рожки, ну а в первый момент перед очнувшемуся Сан Санычем предстал довольно респектабельный мужчина, в плаще, с тростью с набалдашником в виде серебряного фаллоса, шляпе с волнистыми краями и кроссовками на ногах, причем одна нога была несколько короче, чем другая…

Одним словом вполне и вполне…

- Страдаете, господин Греков?- произнес он с ярко выраженным волжским прононсом, глянув коротко на экран компьютера…

- И судя по-всему, получается не очень…

- Да как вы смеете!?- взбеленился тут Сан Саныч…- Да кто вам дал право обсуждать мое творчество? Да я член.…Да у меня с десяток романов.…Да кто вы, в конце-то концов???

- Черт. Самый обыкновенный черт - представился черт и помахал снятой шляпой. При этом изумленный Греков и в самом деле увидел у того на голове, среди завитушек жесткого, темного волоса пару самых обыкновенных (такие еще бывают у молоденьких телят) рожек…

- А пришел я к вам, дрожжайший вы мой Александр Александрович вот с чем…

Тут черт присел в плетеное кресло напротив писателя, и тот в ужасе заметил, как у гостя, из правой штанины показался кончик хвоста…

Там где я обычно обитаю, тоже переживают об упадке Российской словесности.…Ну, право же сколько можно: Донцовы, Дашковы, и прочие Юдашкины.… Где граф Толстой, где Достоевский с Чеховым, Где Андреев и Демьян Бедный…? Где они я вас спрашиваю? А нет их.…Пробиться не могут…Рынок, ети его через коромысло.…Вот и вы бедолага, мечтаете, небось, сочинить нечто эдакое.…Ведь мечтаете, признайтесь?

Греков потупился, скромно перебирая бумагу типа А-4.

- А хотите, продолжал лукаво, с доброй хитринкой улыбаясь, черт, мы с вами заключим, небольшой контрактник и вы, гадом буду, если совру, напишите такое, что все классики, и бывшие и будущие, в очередь выстроятся, дабы подержать промокашку от ваших шедевров.…Хотите?

- Вам нужна моя душа?- грустно спросил начитанный писатель…- Зачем???

- Да на кой ляд мне ваша душа? – вскочил черт и кругами заходил по веранде.…У меня, там (он ткнул пальцем куда-то вниз, в направление облупленного пола), и своих душ хватает за глаза.…Уж поверьте…

Нет. Я вам дам баночку необыкновенных чернил, перо, и пока чернила не закончатся - вы будите писать только гениальные вещи, но как только они иссякнут - не обессудьте, вы прекращаете писать совсем, даже анкеты…Согласны?

На столе, перед пораженным Грековым появилась склянка чернил, грамм эдак на сто, и самая обыкновенная ручка с пером, какие были в ходу на почтах в СССР, периода застоя…

- А на много ли хватит тут чернил?- засомневался Сан Саныч…

- Не сомневайтесь, любезнейший Александр Александрович - коротко взвизгнул обрадованный черт.

- На парочку «Война и мир»- за глаза.…Ну а вы естественно вольны использовать их как хотите. Хотите, пишите глыбы, хотите - короткие миниатюры. Один черт все, что будет выходить из-под вашего пера, все будет самой высокой литературой…

Стоит ли рассусоливать о том, что контрактник естественно был подписан, причем подлинник – кровью. Булавка у запасливого гостя также оказалось и он ее (вот же аккуратист) прежде чем проколоть Грековский палец протер собственной слюной…

Гость ушел, а воодушевленный писатель тут же сел и, макая пером в чернила написал:

- А за окном шел дождь, мерзкий и пакостный, какой бывает только осенью, хотя…

За стеной надрывно зазвенел звонок телефона и взбешенный Греков, вскочив, совершенно случайно, полой своего байкового халата сбросил со стола, склянку с чернилами на пол, отчего последние тут же впитались в рассохшиеся половые доски…

Все то, что прокричал после того как, расстроенный писатель, перу не поддается, известно лишь, что теперь, на даче, Грекова Сан Саныча приглашают на каждое застолье, где он старательно надирается дармовой водкой и объедается полусырыми шашлыками.…А писать он бросил…Совершенно. Лишь иногда, в полнолунье, на само обыкновенной веранде, при свете луны, Греков перечитывает свою последнюю, гениальную строчку:

- А за окном шел дождь, мерзкий и пакостный, какой бывает только осенью, хотя…