* * * Из старых берестков дед Прохор вновь Резные чаши мастерил искусно. Он создавал поэзию без слов, Без строк и строф, без рифм, но не без чувства. И сомневался, разложив стволы, Словно впервые брался за такое. Поэт тогда поэт, когда он неспокоен, Когда на нем — сомнений кандалы. Прильнул послушно молоток к руке, Ствол без сучков нашелся подлиннее. Сработать легче бы на верстаке, Но интереснее, — когда труднее. Под вечер, весь от пота потемнев, Смеясь, снимал он мокрую рубашку… Поэт лишь миг бывает на коне, А остальное время он — в упряжке. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
