* * *

 

Людям, меня окружающим, не до стихов.

-Что Вы всё в рифму бормочете?

Вы полупьяны?

-Что Вы не спите опять,

колобродите до петухов?

-Что Вы наводите тень на плетень,

напуская тумана?

 

-Вы ведь не мальчик!

Есть внуки и внучка у Вас!

-Вы ведь не юноша бледный

со взором горящим!

-Бес Вам в ребро?

Или тазом ударили в глаз?

-Хватит Вам путать два времени и настоящее!

 

Крутятся люди, чтоб выжить,

чтоб как-то прожить.

Не до стихов. Устают, зашибая копейку.

Горе случится – его же не в рифмах топить?

Счастье придёт –

есть на это не ямб, а «злодейка».

 

Но, когда руку протянут другому в беде,

Но, когда русские песни поют до рассвета,

Но, когда взор устремляют к далёкой звезде,

Все они, люди мои дорогие, немного поэты.

 

1998 г.