За пеленой белеющих седин, Не видно ничего И предал ли кого, Уже стареющий гардемарин? Он не оденет больше форму И не получит выше чин, Ведь не осилил тех вершин, Что генералам дают фору. На поле боя постоянно возвращаясь, Он видит кровь, солдатскую муштру, Где тени тянутся к костру, Лишь одеялом ночи, укрываясь. Он помнит братские могилы, По сто, по двести человек, Которые делить вовек, Собрались молодые. Взглядом, ловил он минные разрывы, И пушечный, печальный вздох: «Да сохранит вас Бог, И хоть бы вы остались живы». | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
