Темно-алое небо то зажигалось запоздалыми лучами заката, то неожиданно гасло… Словно сотни мечей, свет пронзал розовые тряпичные тучи… В твоих руках – скрипка… Стальная скрипка в руках бессмертного скрипача… Когда ты касался первой струны – плакало небо, чистыми синими слезами-фиалками. И ты играл тоску… Когда касался второй – тускнел светоч дня, превращаясь в луну… Небо преображалось в бархатно-лазурное. И ты играл печаль… Ты коснулся третьей… И море, отражая, загорелось, зажглось… Где-то за холмами рождался костер из зажженной солнцем радости. И ты играл мечту… И музыка разливалась ночными ручьями по земле… Расползалась по ветвям, словно ночь, неизменно берущая у мира свое…Разносилась на спинах проказников-ветров… Она жила… Доносясь до людей, музыка менялась… Для каждого становилась она другой… Одному – помогала решить… Другому – придумать… Третьему – жить… Четвертому – понять… Пятому – успеть… Шестому – умереть… И каждый из них упивался этими звуками, не пытаясь понять, разузнать, определить, проверить… Может, это единственное, что осталось у мира чистого – твоя музыка… Будь с нами вечно, нам все равно, во что верить… Стальная скрипка в руках бессмертного скрипача… |