А сок струился по рукам, По тонким пальчикам струился, Красою этих рук дивился. Возможно и всевышний сам. Они изящны как цветы, И их коралловый оттенок, Как отрицание подделок, След наивысшей красоты. Сам запах виноградных лоз, И чаши полные нектара, Мне кажется они не пара, Рукам, моих душевных грёз. И если честно, то всерьёз, Они достойны пьедестала. О, магия волшебных рук, Под нею тают сок и сердце, И вздоху не хватает места, Под льющегося сока звук. И будь я скульптор, в тот же миг, Я взял бы лучшей в мире глины, И навострил свой глаз орлиный, И взглядом к ним навек приник. Работу, завершив свою, Я взором мир живой окину, И никогда уж не покину, Тот свет в открывшемся раю. К которому благоволю, В котором с наслажденьем сгину. (июль 17/2009) |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
