« Вот бы не забыть себя в этом лете » , - подумал он, приземляясь на отражающую закатные блики реки крышу, - « а то кто же меня тогда вспомнит?..»

« Может, конечно, приснюсь какому-нибудь недобитому цивилизацией Романтику, или какой сумасшедший Художник вдруг возьмет меня и придумает. Туристам до меня дела нет – фотовспышкой не возьмешь, суетливых обывателей, несущихся издоманаработу, я даже боюсь упоминать вслух, дети – слишком доверяют своим родителям, предпочитая меня компьютерным играм…»

К утру машин на площади собралось ровно столько, чтобы смешались с городской пылью почти невесомые, так никем и незамеченные, опавшие перья крыльев Ангела Дождя.