поэты живут недолго, даже если живут лет дО ста, поэт разбазарит бога и станет чуть ниже ростом, он будет трындеть уныло, что гений не каждый третий, что постные эти рыла он видел вчера в буфете – они некультурно пили, а Кексов уснул в салате… какие тут к черту крылья, кругом – алкаши и бляди. потянет в народ поэта трясти над толпой исподним, ввернет ни к селу про Лету, помянет пути господни. он будет блудлив, как в двадцать, он скажет гражданке: «леди…», а после трамвайным зайцем на ней в воскресенье въедет. проснется с утра бездонным, безвременным, словно Хронос, и, глядя на крест оконный, поэт затоскует в голос. его ли гражданской музе постигнуть творца печали да всех постаревших крузо, которые одичали в буфетах Большой Никитской, любя плоскогрудых пятниц – ползущие шелком лица в руках бытовых сумятиц… поэты живут недолго, без всяких конкретных «даже». поэт, побывав на Волге, о ней поэтично скажет, и снова ввернет про Лету, и снова проснется с дамой, шекспировские вендетты поэту не по карману, поэту не по роману, поэту не по поэту… поэт разбазарит бога в порядке ночного бреда. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
