Выходишь на улицу. Свежо и совсем не холодно. По пустынным улицам время от времени редкие авто проезжают. Первые автобусы выходят на линию.

Работа не задалась. В путёвку; «к диспетчеру» и опять домой. 13 минут рабочего времени, как пустой день, словно он не твой, а день иной судьбы встал перед глазами с утренней зарёй. Что-то должно поменяться. Как предчувствие в скованной чашкой крепкого кофе голове врезалось мыслью. Вернуться домой, или просто погулять…

И всё бы ничего, да с кем поделиться этими дарованными небесами дарами?

Молчание кругом, лишь редкие машины. Заложник времени текущего столь быстрого, что успеть лишь можно, что украсть, съесть на бегу. И всё. К чему такие глубокие познания внутреннего мира человека, если не в цене они?! Раз в год, снесёшь труды свои в архив, а дальше… Само слово «АРХИВ» попахивает прошлым. Будущего ещё нет. Позывов нет. Одни лишь напоминания о том, что куришь, жизнь гробишь, либо ещё чего.

Вот и второе слово «гробишь».

 

…О жизни размышлять велят

Мне зорьки утренние своды

Они, как будто говорят,

Что юности уходят годы.

 

Уж мир в душе не отыскать,

К развязности примкнуть не в силах.

Возможно, ль снова мне познать

Любви великие посылы…

 

Размышляешь, копаешься в себе. Ищешь возможности нового, какого-то обновления твоей души. Приходишь домой, берёшь Пушкина, («ДОРИДЕ 1820» А.С. ПУШКИНА) и читаешь не то, что там написано, а нечто иное встаёт перед глазами.

 

Как между слов иная жизнь предстаёт:

 

Не верю, что любим, что сердцу нужно верить,

Немилые мои, что могут лицемерить,

И лишь притворства круг сжигая томный жар

Бесстыдством в явь, ничтожною ценою в дар…

 

Ничтожеством очередная дружба, да ценою лишь в бокал шампанского, что отравой медленно сжигает плоть изнутри. В архив… Точно. В архив.

Подняться? Было бы зачем?

За пять земли, что шагом ты отмерил?

За вздох, что бронхи холодит

Но остудить тебя не может.

Сжигает изнутри. Сжигает любое проявление заботливости в отношении тебя. Не понимают. Хотят что-то подсказать, научить, слепо веря в своё величие перед тобой, как им кажется, представляется перед упавшем духовно, психологически.

Они верят и знают, что их дети не оставят их в часы такие, в часы заутренних раздумий.

Светает, и …

Последний, жёлтый лист слетает.

Вороны, просыпаясь, каркают мне в след.

И рыжий кот, купированный хвост желает

Чтоб я пустил его, соседа, в наш подъезд…

 

Обрывки, лишь обрывки мыслей, как будто дети мои, разлетелись по миру. Кто в архив упал на десятилетия, кто в Интернете зависает, радуя читателя своей малостью и незначительностью. А кто и раздражает своим убожеством, что может лишь в отсутствии музы (любовной связи, света её) быть призвано на служение, ибо поддеть отца своего ( лишённого величия любви) для создания новых, пусть не великих, пусть легкомысленных отпрысков…

 

2009-10-27