Ностальгия. Все мы не бессмертны, так и манит родное крыльцо. Разделяют людей километры, годы старят былых молодцов. Вспоминаю пшеничные косы, дурь мальчишек, плесканье в реке, в этот миг превращается посох в деревянную саблю в руке. Нас манили лесистые кряжи, в чистом поле трава-мурава. Вспоминаю. А ныне в пейзаже облетевшая с веток листва. Где дружки - не прислушаться ухом, над погостом вороны кружат, пусть кому-то земля будет пухом, а горюющим-тропкой назад. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
