На семи ветрах, на перекрестке Ты стоишь, уткнувши в ворот нос. Бьет в лицо осенний ветер хлесткий, Треплет пряди жесткие волос. Хлюпают промокшие ботинки. Прохудились… Кто тому виной? И рисует в голове картинки Память со злорадностью двойной. Ссора…Снова хлопанье дверями. Ты держался гордо - молодцом. И она – с раздутыми ноздрями, С красным и заплаканным лицом… Чемодан, забытый у порога, Всё ещё тоскует у дверей. И слова обидные в дорогу, В гневе страшном брошенные ей. А теперь, наверно, у окошка, Затаив дыханье, тихо ждет. По какой направиться дорожке? И куда дорожка приведет? Ты стоишь, насупив брови хмуро, И пасешь румяный свет в окне. Ох, и жаль её, конечно, дуру: В сердце (где - то в самой глубине). Верно, будет маяться, дуреха: Плакать, надрываясь от тоски. Чемодан за дверью – это плохо: Не пропали б галстуки – носки. И рубашки (главное, рубашки!) Чистые, наглаженные ей… А жене, сейчас, наверно, тяжко: Ждет, застывши скорбно у дверей. И в душе, небось, скребутся кошки… Так налево…Или по прямой? Вон и свет уже потух в окошке… Значит, суждено идти домой. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
