Я по ошибке посылаю письма на адреса, которых больше нет. Их суть безмолвна, молчаливы мысли... Летят, как птицы... В прошлое билет им покупать не нужно, доберутся, как солнца лучик тонкий, проскользнут, и, пригубив воды святой из блюдца, став облачком, ко мне опять прибьются и детство на минуточку вернут. |