Приглашаем авторов принять участие в поэтическом Турнире Хит-19. Баннер Турнира см. в левой колонке. Ознакомьтесь с «Приглашением на Турнир...». Ждём всех желающих!
Поэтический турнир «Хит сезона» имени Татьяны Куниловой
Приглашение/Информация/Внеконкурсные работы
Произведения турнира
Поле Феникса
Положение о турнире











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Наши новые авторы
Лил Алтер
Ночное
Буфет. Истории
за нашим столом
История Ильи Майзельса, изложенная им в рассказе "Забыть про женщин"
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Ольга Рогинская
Тополь
Мирмович Евгений
ВОСКРЕШЕНИЕ ЛАЗАРЕВА
Юлия Клейман
Женское счастье
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Эстонии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Блиц-конкурс, Проза
Объем: 13688 [ символов ]
След
-"Черт, черт!"- Я в отчаянии отбрасываю в сторону сучковатую палку. Хочется плакать и я, наверное, уже плачу, потому что чувствую свои слезы на вкус. Слезы - горько-соленые, как суп из чечевицы, что я варила накануне. Где теперь автобус и мои сослуживцы, что шумной толпой рванули в лес, вооруженные ножами и тарой, для тихой грибной охоты. А я не переношу скученности. Собирать грибы - занятие интимное. «Таинство» – говорил мой папа. Он был заядлым и успешным грибником. Знал лес, как собственную квартиру. Мама смеялась и говорила, что папа знает все заначки грибницы. С ним было приятно бродить по осеннему лесу, без страха потеряться; переаукиваться и перекукукиваться. А сегодня, огромный Икарус уехал, черт – те, куда от города, и, туда же, ушла от него я. И вот, совершенно измученная и несчастная, я сижу под сосной, реву и вспоминаю вчерашний день и вчерашний суп.
…Я не дотянула до зарплаты. А зарплата - не дотянула до моего аванса. И наступил звездный час для заморской крупы. Чечевица, цвета плохо прожаренного кофе, отправилась в суп. Она кипела, бурлила жизнью, а я сидела рядом и о жизни рассуждала. Она кипела весело, а я рассуждала грустно. Потом сняла пробу, решила подсолить. Подсолив, вновь сняла пробу и… разревелась.Чечевичную бурду спас старший сын. Он налил варево в тарелку, приправил куском хлеба со сливочным маслом и стал есть. Он ел, а я стояла у него за спиной, смотрела на его затылок, и по движению ушей, понимала, что мне лучше выйти из кухни. Пашкины уши, всегда чуть оттопыренные, теперь плотнее прижались к голове и ловили каждое мое движение. Ждали! В этот момент, зазвонил телефон в прихожей. Уши обрадовано встрепенулись. Я, мимоходом, легонько потрепала одно из них, и оно покраснело от стыда. Оно знало, что стоит мне выйти из кухни, и Пашка быстрехонько плеснет остатки супчика в кастрюлю.
- Спасибо, мам! Очвкусно!
Так и есть! А я, только – только на подступах к телефону.В телефоне шумно и весело. Вместе с Пугачевой, еще, по меньшей мере, человек десять, орет: «Умчитесь прочь мои печали...». Сквозь веселье и ор, прорывается голос моей приятельницы Валентины. У нее, какой-то, очередной праздник, на который мне не позволила пойти моя совесть. Потому что: есть «оливье» и запивать его огненной водой, в то время, когда... Ну, в общем, понятно: когда что! Голос подруги веселый и новость хороша:Завтра завод организует поездку в лес, по - грибы; профком выделил четыре автобуса, и я, ей, нужна. А мне нужны грибы. Я сварю суп, налеплю пирогов и пельменей и мы с ребятами прокантуемся до аванса.
...Сегодня я проснулась чуть свет. Приготовленные с вечера резиновые сапоги - в корзине. Там же: нож, термос, и пара яблок. Сонный Пашка, закрывая за мной дверь, помахал мне вслед полусонной ладошкой.Корзина - огромная и тяжеленная. Взята «напрокат» у соседки. В четырнадцать – комсомольский билет, а в восемнадцать – паспорт, мне вручали менее торжественно. Соседка даже всплакнула. Мне было стыдно забирать у человека самое дорогое и я терпеливо пила чай, и слушала волшебную историю появления корзины на свет. Сплетенная покойным соседкиным супругом, ладно подогнанная к размеру багажника старенького «Москвича», корзина верой и правдой служила долгие годы. Жизнь ее всегда была полной и полезной. « Полная противоположность мне!» - подумала я…Кроме того, она – память. Я клятвенно заверила соседку: беречь сокровище, пуще самой себя…Жаль,но мне не сдержать слова....Я и корзина останемся навеки в лесной глуши. Будем долго и мучительно погибать от холода, укусов насекомых и жажды. Вернее сказать: погибать буду я. А корзина, на четверть заполненная отменными белыми и груздями, будет стоять рядом. Сначала черви съедят грибы. Потом, доберутся до нее, потом - до меня. Соседка проклянет меня и моих детей. И будет радоваться, когда их приедут забирать в приют.
Я пнула, стоящую в ногах, корзину. Она, хрустнув жалобно, покачнулась. Мне даже показалось: чуть отодвинулась от меня. Опасалась моей злости. И мне стало стыдно перед соседским артефактом за свою дурацкую манеру: домысливать события и одушевлять, присутствующие в них, предметы. Я разревелась еще горше. А всего-то, нужно было: не отрываться от коллектива. Ходить веселой стайкой, перекликаясь друг с другом и соревноваться... А у меня, с этим - проблемы. Я не люблю соревнований. Никаких! Ни социалистических, ни грибных. Я люблю тишину и уединение. Мне не мешают только дети и Валентина. А Валентина - в похмельном синдроме и в любовном угаре. Позвонила в три часа ночи и долго шептала мне в трубку, о том, как она сегодня счастлива. Я была рада за нее. Потому что женщина, особенно такая как Валюха, не должна быть несчастной. Она чувственная и красивая. Ей и в голову не придет, что грибы - это цель и средство: выжить. Для нее, поход за грибами - это приятная прогулка по осеннему лесу. Дышание чистым воздухом. Созерцание природы. Значит, все верно. Я должна погибнуть в лесу, как существо с более низкой формой душевной организации.
В мыслях о себе, такой никчемной, я вдруг успокоилась. У меня всегда так. Чтобы прийти в чувство, я должна себя распять. И разозлить. Натравить себя на себя. Там, за сто километров, в холодной квартире, наедине с кастрюлей противного чечевичного супа и пачкой сливочного масла в холодильнике, сидят мои дети. Они пришли из школы, забрали «мелкого» из яслей и ждут обещанных пирогов с грибами, а я тут пускаю слюни! И я начинаю орать. С первым же, моим воплем, с ветки сосны, камнем падает какая-то птица. Очевидно- дремавшая. С чуть пожелтевших березок срываются листья, которые, наверняка, еще бы повисели на родных ветках; лес наполняется движением, шумом. Откуда-то прилетевший ветерок, приносит странный звук. И я прекращаю ор, прислушиваюсь. Но в это время, отдохнувший дятел, начинает работать.
- «Разбудила, на свою голову!» - думаю я и кричу ему: «Слушай! Ты там, заткнись, а!» И удивительное дело, он понимает меня и умолкает. И я, вновь, слышу этот звук. И узнаю его: мотоцикл! Бросив корзину, я лечу сквозь просветы деревьев, и сама себя ощущаю птицей. Огромным подранком.
Проселочная дорога, освещенная солнышком, явилась моему взору неожиданно. Я словно споткнулась о край золотистого луча. Мужик на мотоцикле смотрит на меня так, как если бы увидел перед собой Бабу Ягу. Но мне - плевать. Мне нужно, что бы мотоцикл не уехал. И еще, мне нужна моя корзина. Я хватаю воздух ртом, пытаясь вернуть дыхание и слова, но… Дыхания нет, я растеряла его, все до капельки, в полете и говорить могу только языком жестов. Господи! Откуда я его знаю! Мой мотоциклист послушно идет в сторону чащи и возвращается назад с моей корзиной и с моими сапогами. А я и не чувствовала, что летела босиком…Меня грузят в люльку вместе с корзиной и между корзинами, полными обалденно красивых грибов, невероятных размеров. И мы едем. Куда и далеко ли, я не спрашиваю. Мне все равно. Лишь бы ехать и чтоб рядом был не дятел.
Люлька мотоцикла самодельная. Очень просторная, приспособлена для перевозки всяческой дребедени для деревенских нужд. Меня, зажатую между чужими грибами, мотает из стороны в сторону. Чужим корзинам тесно и они тычут, ивовыми пальчиками, мне под ребра. Подо мной, что - то круглое и колючее. «Наверное, именно так, - думаю я, - чувствовала себя принцесса, когда ее принудили спать на горошине. А я считала ее капризной дурой; и эта сказка, была в моем доме под запретом! Кто он, этот принц, что везет меня в неизвестность? И принц ли? Так ли он добр, как тот, сказочный, что приютил принцессу на ночь?» А мой спаситель поглядывает на меня сверху вниз и улыбается. И я успокаиваюсь. Злодеи улыбаются по - другому. Зловеще. И я, дарю ему, ослепительную и жалкую улыбку.
А вокруг - лес. Ранне - осенний. Послеполуденный. С особым запахом чуть пробудившегося тления и хвои. Огромные сосны, вдоль просеки, кажутся мачтами, на острие которых, белые паруса: в клубки смотанные облака. Кажется, такие сосны называют корабельными. Такие были в моем детстве, в лесу, близ деревни, куда меня возили к маминой тетушке, на лето. Озонироваться и оздоравливаться. Я, вдруг, вспомнила, как задохнулась на выходе из автобуса, в котором меня везли. Задохнулась, от вкуса и запаха соснового воздуха. Я тогда заболела. Неделю лежала в деревенской светелке, с высокой температурой. Задыхающаяся и жалкая, как воробушек, попавший в поток вентиляторного воздуха. Из города приехала мама. Она ставила мне уколы и снилась. Сквозь температурную дрему, я слышала, как она разговаривала с доктором. Он говорил: «Ах, эти бедные городские дети!» Я плакала оттого, что я - бедная. А мама думала, что я плачу от высокой температуры. От кашля, сидящего в груди: злого, не дающего мне дышать. Потом я поправилась. Угроза астмы миновала. Но болезнь сплела себе маленький кокон в одном из моих генов и терпеливо ждала появления на свет моей дочки. И вот, теперь, ей дорога в лес заказана. Но зато, она «стопроцентно» дождется меня с грибами домой. Не осиротеет.
Наконец, мотоциклетка выруливает на трассу. На обочине - «мой» Икарус. Ждут меня одну. Девчонки из отдела курят у автобуса и болтают с водителем. С моим появлением, лица у всех становятся серьезными, а взгляды укоризненными. Мой спаситель помогает мне выйти и достает корзину. Затем, королевским жестом, пересыпает в нее, из своей, грибы.
- Ох ты! Здорово! – думаю я, но говорю: Зачем так много! А сама переживаю: «Не передумал бы!»
- Бери, бери! - я впервые, за всю поездку, слышу его голос. Мой принц улыбается во весь свой беззубый рот
- Гля, какие… Красота! Ешь, не боись!
- Я не боюсь! – я смотрю на своего знакомца с удивлением.
- Молодца! Нам энтой радиации бояться - в лес не ходить! Чай, не сахарны мы, уральские!
Мне, совершенно обалдевшей от услышанного, он помогает подняться в автобус. Поднимается сам и ставит в проход мою корзинищу, полнехонькую отборнейших грибов. При этом, блаженно улыбается. Снимает шлем, обнажая лысую голову, откланивается сидящим в автобусе и выходит.
- Наконец-то! - говорит водила, и мы трогаемся. Взгляды сослуживцев прикованы к моему богатству. Даже те, кто дремал – проснулись.
- У тебя платок есть? - спрашивает, сидящая рядом, Вера – наша «плановичка».
- Зачем? – я удивленно смотрю на нее.
- Грибы прикрыть! Сожрут взглядом! – и хохочет.
А за окном автобуса – дорога и на обочине ее – указатель: КАРАБОЛКА 15 км.
- Вер, а что за место такое – Караболка?
- Заброшенная деревня. - говорит Вера, - Отселенная, после взрыва на «Маяке».**След здесь прошел, прямо по селу. Живут там, конечно, люди. Дворов десять – жилые. Часть людей – местные, и казахстанские безнадеги селятся. Грибы. Скотина. Выживают…
- А как же… Зачем мы сюда приехали? Радиация же…
- Ой, вспомнила! Радиация! – Вера откровенно веселится,-нам эта радиация по барабану! Да здесь самые грибные места! - Вера гипнотизирует
мои грибы, – Однако же, мы стадом, все утоптали. А ты, видать, подальше забралась…
- Да, заплутала, - говорю я, - похоже, почти до Караболки этой дошла. Только знаешь, что- то мне не хочется теперь этих грибов!
- Вот и славно! - говорит Вера. Я тебе за них мешок картошки дам и еще - шмат сала соленого, Мой - то, алкаш, без грибов солененьких и зимовать не желает. Когда еще выберемся! Да и выберемся ли….
- Ой, нет, Вера! Что ты, не могу я свою отраву на твое сало менять. Они же… вон какие! Огромные!
- Ты че! - Вера глотает слюну, - Окстись! Лет–то, уж сколько прошло! Едят местные, не сдыхают! А мой алкаш, и сдохнет, так хорошо!
– а потом, вздохнув горько, - Нет, вперед я сдохну…Его, гада, этим не взять! А давай, я тебе – полтора мешка картошки дам!
- Ой! – думаю, - Раз так, не зря съездила…
Грибочки мои, Вера, пока ехали, в мешок перекидала. А на следующий день, ее муж привез мне картошку и шмат вкуснейшего деревенского сала с чесночком.
- Ешь, душа - человек! Все свое, деревенское. Откармливай своих воробьев!
 
…Я только через неделю узнала, когда мои «воробьи» сало умяли, что Верин муж – родом, из Караболки.
Его, шестилетнего, в шестидисятом, в интернат отправили. Родители померли, через два года после "маячного" взрыва . А старший брат, хоть и болен очень, но хозяйство держит. Подторговывает сальцом и грибками на трассе… И брату городскому - какая-никакая, а поддержка…
 
----
*Произво́дственное объедине́ние «Мая́к» — предприятие по хранению и переработке отработанного ядерного топлива, расположенное около города Озёрск Челябинской области..29 сентября 1957 года на предприятии произошла техногенная авария — из-за нарушения системы охлаждения разрушилась ёмкость с высокорадиоактивными отходами. Радиоактивные вещества разнесло на сотни квадратных километров. Заражённая территория называется «Восточно-уральским радиоактивным следом». От радиационного облучения только в течение первых 10 дней погибли около 200 человек, общее число пострадавших оценивается в 250 тысяч человек, авария была оценена в 6 баллов по международной семибалльной шкале.Все были выселены вдоль реки Теча. Осталось четыре, по-моему, поселения, которые не были выселены, причем - на определенном четком расстоянии: в разы. Километров в 20-ти, а следующее - в 40. И этих людей не выселили, хотя эти поселки были также загрязнены, как другие. И до сих пор они там живут - забитые люди, как будто - из другой цивилизации. Эти люди остались на загрязненной территории. Аварию на "Маяке" 1957 года специалисты приравнивают к шести Чернобылям. Максимальной силы радиационное поражение достигло спустя 15-19 лет, то есть - в середине 70-х годов.
Дата публикации: 17.02.2010 08:56
Предыдущее: <strong>Случай на охоте</strong>Следующее: <strong>Сказка, рождённая в Карабаше</strong>

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Наши новые авторы
Людмила Логинова
иногда получается думать когда гуляю
Наши новые авторы
Людмила Калягина
И приходит слово...
Литературный конкурс юмора и сатиры "Юмор в тарелке"
Положение о конкурсе
Литературный конкурс памяти Марии Гринберг
Презентации книг наших авторов
Максим Сергеевич Сафиулин.
"Лучшие строки и песни мои впереди!"
Нефрит
Ближе тебя - нет
Андрей Парошин
По следам гепарда
Предложение о написании книги рассказов о Приключениях кота Рыжика.
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Татьяна Ярцева
Галина Рыбина
Надежда Рассохина
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Павел Мухин
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Шапочка Мастера
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры»
'
Общие помышления о застольях
Первая тема застолья с бравым солдатом Швейком:как Макрон огорчил Зеленского
Комплименты для участников застолий
Cпециальные предложения
от Кабачка "12 стульев"
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Шапочка Мастера


Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта