(Из цикла "Записки доктора")

 

Мы не ехали, мы летели. Желтый свет фар выхватывал то остов березы-вымочки на обочине, то упирался в черную стену леса, то, когда машину подбрасывало на очередной колдобине, уходил в бесконечность ночного неба. Пять… три… еще километр… Луч света вырвал из темноты опрокинутую легковушку.

 

Выпрыгиваю…

 

Так… синий "Москвич"… так… чуть подальше, прямо на дороге сидит мужик… причитает… живой…

 

Где-то, в кювете, не то обреченно ржет… не то стонет лошадь… Скользко… фонарик вниз… кровь… много крови…

 

Так… еще кто-то… переворачиваю… мужчина… пульс… нет пульса.. реакция века… поздно…

 

Так… это что… разбитая в хлам телега… И снова кровь… много крови… Надо искать…

 

Луч фонарика находит её… Совсем молодая девчонка… глаза открыты…

 

Ноги… так одна чуть выше колена… так… другая от середины бедра… Плохо… Только бы успеть…

 

Стальной обруч сдавил голову... как тогда под Кандагаром… Тогда он вытащил с того света с десяток пацанов… Но там была война…

 

Приступ… нет… только не сейчас …

 

Так… черт, нужен еще жгут… выдергиваю ремень…

 

Держись, моя девочка… всё будет хорошо…

 

Тело невесомо… бегу к машине… Матом вывожу из ступора водилу… Да… не для слабаков…

 

Так… ноги... бегом… нашёл… кровь… много крови…

 

Уазик с мигалкой… милиция.

Едем в райцентр. Боль… мозги плавятся… Контузия… Держись, капитан… Так… переношу в вертолет… Всё.

 

Сажусь в машину. Водитель достает флакон спирта. Пью… не легче… Смена закончилась. Выхожу у подъезда. А машина, уже с новой бригадой, едет на очередной вызов "Скорой".