В бугры варикоза, в лощины морщин, лицо возле глаз бороздящих, во всяческих дат и событий почти что непроходимые чащи ушли времена нашей детской игры во все, что ни на- фантазировал Грин. В ней солью морскою (хотя бы слегка) пропитан, и бризом зализан, герой отправлялся в страну Зурбаган, живущую без компромиссов. Где слово и дело согласны вполне, где черное с белым, а серого нет. А нынче за морем (по меркам его вполне обновленных понятий) раскинула сиськи страна Забугор, вовсю зазывая в объятия. В ней золото- роют, и все в ней путем, дороги героев манят, как дите манят шоколадкой. В ней воля. И, кстати, все кажется гладким. Всем тем, кто не гладил. Чудные моря, небывалые страны, и это- твоя, Александр Степаныч, мечта и краса, под которую катит такая же самая. Только- на карте. Но в ней, не кормящей березовой кашей, не миртовой- розовой веточкой нашей, оставленной ноевой белой голубкой, нас колет все та же ТОСКА ПО ПОСТУПКУ. 2001 |