Вот и некуда спешить, Вот и не к чему стремиться: В полутьме на дне души Тлеют листья – чьи-то лица. Облетела догола На ветру осеннем память. Неужели ты была? Всё былое в Лету канет. Прорастёт полынью боль, Луговой ромашкой – радость. Почему же нам с тобой Лишь полынь одна в награду? Несказанная – прости Слов и чувств моих избыток! Неужели все пути Белой стынью перебиты… 10.2009 Пусть звучит Saint-Preux: | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
