Как по носу щелбан – полыни аромат, И запах чабреца, и жар земли прогретой. С российских я полей, где василек – мой брат, И синь в глазах моих – сапфирового цвета. Которым небосвод под вечер полонен, И кони – облака пасутся в синем поле… С небесных я полей, и взгляд мой – окрылен Простором тишины и несказанной волей. И словно за спиной два выросли крыла. И броситься в полет неведомый не трушу, Поскольку на земле – смиренной не была, И плесенью тоска мне разъедает душу. Я вырву из крыла чуть теплое перо – Из правого крыла оно ясней и тверже. И свет моих полей мне ляжет на чело, И отсвет красоты вечерней обнадежит. На кончике пера, по букве из чернил Сочатся строки – о зажарившейся грусти, Потрескавшейся, как вдруг пересохший Нил, Как мои губы без твоих – и их искусства. Я ангел и поэт. И лопаются все Запутанные и распутанные нити, Когда в полете я вдруг восхожу к звезде, И славлю я любовь и Господа в зените. И точкой над землей, парящей в высоте, Я падаю стремглав к распахнутым низинам, И воздухом полей дышу я в синеве, И синевой небес пишу в своей долине. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
