Всем угодить поэт не сможешь, Так время попусту не трать. Лишь для себя стихи ты сложишь, Как по кирпичику в тетрадь. Себя любить, что может ближе… Лишь одиночество твоё, Хоть на Камчатке, хоть в Париже Тебе судьбой наделено. Такая участь у поэта В страданьях время проводить. Награда лишь одна за это – Всю боль души в стихи вложить. |