*** Из цвета в цвет перетекая, Вцепились блики, их удел. А взгляд взволнованно блуждает, Ни камень это и не мел. Это как груда из алмазов, Проникновение света в цвет. И всё горит разнообразно, Волнением скованный поэт. Строка строкой, а блики бликом, Душа зажглась и взгляд горит. Пространство эхом или криком, Словами, цветом говорит. 08.07.2007г. Б-Г. |