Мы триста лет с тобой родня, Но как тебе сказать об этом? Я вижу бравого корнета, Что скачет прямо на меня. Я слышу ржание коня И треск суконного колета, Летит куда-то эполета В кровавом зареве огня. Зачем же, в памяти храня Картинки прошлого, поэты Идут под дуло пистолета? – Не надо спрашивать меня. Мы триста лет с тобой родня... |