Цирк... Битком набитый амфитеатр, смешение запахов: отменных французких духов из первых рядов и крепко-просоленного потом белья с галерки - объединены в единую, разбавленную адреналином, атмосферу циркового пространства. Ограниченного по верху куполом и перечеркнутого, на большой высоте, туго натянутой нитью каната. По которой легко и грациозно скользит канатоходец с першем-балансиром в руках. Вот, остановившись посередине пролета, он принимается раскачивать канат, ритмично отталкиваясь от него ступнями ног, обутых в спецобувь. Сейчас будет сальто... нет, суперсальто, какого еще не видели все эти муравьи, копошащиеся на откидных креслах там, внизу, под его ногами. Которые расхватали эту атмосферу по билетикам и контрамаркам. А вместе с ними - скрытую надежду на что-то экстраординарное. То, чего не должно бы случиться... И снизойдет, наконец, её величество Слава на уставшие от бесконечных тренировок плечи артиста! А значит, сполна почувствует он вкус её: сладостный до дрожи, всеобъемлющий, такой эйфорично- притягательный... Жужжание зеленой мухи, слетевшей с сэндвича у застывшего в предвкушение рта слышнее воя иных вертолетных пропеллеров. - Есть лонжа...нет лонжи...есть...нет. Раздражающий шепот зрителя из средних рядов, отчаянно вжимающего в свои глазницы окуляры театрального бинокля. - Донннннн!!!- басовый звук оборванной гитарной струны-троса электрическим разрядом бьет по напряженным до предела нервам зрителей. - Нет лонжи! И вкус славы соленый. А цвет - алый... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
