В мокрых ладонях августа гаснет день. Бродит тоска – древесна, горька на вкус. Сумерки – ветхий света и тьмы тандем, клонится к черни, хлябкий смакуя звук. Птичья печаль – срываться с обжитых мест. Наша – завязнуть здесь и остаться жить, где мы не правы, где желторота смерть – чтобы росла, кормить её нам, кормить... Нет никакой надежды: совсем не блюз – снами шуршит прелюдия трёх расстриг. Гиблое время вздыбилось, что Эльбрус – не обойти. Вживиться и прорасти. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
