Брожу на книжном развале, Словно в музейной зале. И в прошлое погружаюсь, Восхищаясь и ужасаясь. Томик Пастернака с краю, Книжицей потрепанной. Продавец не переставая Мозги засоряет трепом. Юнец полистает Страницы- Где время и лица, Где под ветром стаей Мысли над ним витая Исчезают… Исчезает, отлетает Истинное слово тихо. Интернет порождает Литжвачку лихо. О, какое лихо! Отмирает книга, И душа за ней истает… Слава богу! Пастернак не узнает. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
