Сорок раз ты тонул, но не вышло ни разу, Сорок лет ты бродил по безводной пустыне, Сорок дней помирал от какой-то заразы И ругал неизвестность словами простыми, Но назло себе жил, веселился и плакал, И откладывал срок далеко на попозже, Топором карандашик точил ты на плахе, Сорок песен сложил и на сорок умножил, Сорок долгих недель пробирался на север, А потом сорок зим возвращался обратно, И промёрзши до мозга, ты пил, не косея, Сорок градусов спирта с закуской отвратной, А она в это время гремела на кухне И звонила попутно сообщникам-детям, Превращаясь из девки цветущей в старуху И последствия жизни косметикой метя, Говорят, из ребра сотворились хозяйки - Твоего, говорят, то есть вроде так надо - Образовывать с ними попарные стайки И беречь поголовье всеобщего стада, Но тебе надоело общение с миром, Ты узнал всё, что мог и немножечко больше, За*бался ты быть продавцом и пронырой, Быть врагом для врагов и своим для хороших, И лежишь на кровати молчаще никчемно, Позабыв про себя и свой голос не помня, И земную судьбу с распорядком тюремным, Не плюёшь в потолок, потому что ты помер, И не слышишь проклятий рептилии в бусах, И не знаешь, что гад ты, козёл, алкоголик, "Чтоб ты сдох - ты когда-нибудь вынесешь мусор?" И другие источники мелочной боли... ... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
