Он был художник, взявший кисти, Рисуя на холсте мечты и сны, Его картина- двое в малахите листьев В иллюзию любви погружены. На плечи сыпалась черешня, Теряясь в мягком золоте волос, Каким-то неземным, нездешним Казался шелк спадавших кос. Как сладость спелых ягод на губах, Признания доставляли наслажденье. Что находил он в вычурных словах, Расстаяв в этом наваждении? Она отогревалась в отблесках заката, Набросив на сомнения старый плед, На том же перекрестке, как когда-то, Купив у жизни выигрышный билет. Набрав пригоршню ягод, будто слов, Он осыпал ее, смеясь такому счастью. И слепо верила она в его любовь, Дыша лишь этим настоящим. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
