Тридцать лет, пронеслось точно миг. У моих сыновей, уже дети. Тридцать лет, как затих то поэт, О котором не пишут в газетах. Он с надрывом свои песни пел, О любви, подлецах, и о правде. Не любили его наверху, Все старались унизить, обгадить. Только правду, ее не убить, И не спрятать в черном чулане, Она вырвется, выйдет на свет , И пойдет не спеша, рядом с нами. Актуальны и ныне стихи, Что тогда на верху, запрещали, Мы ничуть не исправились, нет Мы становимся хуже, с годами. 09.07.10 |