В Провансе, в лучезарном Арле, Где царствует порывистый мистраль И солнце отливает желтым цветом, Винсент писал свои великие полотна. Вот здесь, под небом Арля, Душа его слилась с природой, Которую любил он беззаветно, Безумной, неземной любовью. Здесь написал он все свои шедевры. В них желтый цвет царил средь прочих красок. Цвет солнца был его любимым цветом, И даже звезды на его полотнах, Сияли, словно маленькие солнца. У Блока есть такие строки – «Дневная ночь объемлет нас.» Как – будто он писал о «Звездной ночи», Прекраснейшем творении Ван Гога. Да, здесь поэзия и живопись сомкнулись И, может быть, в такое вот мгновенье Им создан был чудесный «Сад поэтов», Где воплотилась давняя мечта Винсента О единении художников с природой. Промчались годы творческих терзаний, Ему осталось жить совсем немного, А он писал картину за картиной, Как – будто выполняя волю Бога. Но страшная болезнь съедала разум И пробил час последний в его жизни. Цвета погасли в раненом сознанье – Сначала синий, красный и зеленый, Потом его любимый желтый. Он перешел от света к тени. Палитра сверхъестественного цвета Вдруг навсегда погасла. Он умер, но вот здесь, над полем в Арле Живет душа Великого Вон Гога. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
