Я – пастух, одинокий и мрачный. С весны до глубокой осени брожу в горах с отарой овец – с моими единственными друзьями и горькими собеседниками. По блеянью овцы я могу определить, что она хочет, что ее беспокоит.

Но... недавно я обрел друга.

Солнце, играя с захмелевшими вершинами гор, золотило закатным светом пожухлую траву. Я сидел на камне около своей сегодняшней ночлежки – грубой овечьей шкурки и куска одеяла, раскуривал папиросу. Он вырос рядом со мной будто из земли.

-Брат мой, помоги...- прохрипел он.-Мать у меня померла, здесь, в горах...

Я без слов откликнулся на его боль: мать – это святое... Пошел за ним...

Жили они в маленькой хижине на окраине рваного горного горизонта. Дворик крохотный, несколько курочек-несушек... Три гроба?! Три?!

-Не удивляйся и не спрашивай, - сказал Артур.- Так надо...

Два гроба мы полностью заполнили свежей рыбой, переливающейся серебром в холодном лунном свете, а в третий положили гербарий старушки: она была такой легкой, усохшей... Спустились к ворчливой реке и спустили три «кораблика».

С тех пор мы неразлучны...Что-то тайное, горькое связало нас в узелок...