* * * Не фокусник и не какой-то шут, — Поэт, бредущий скромно по дорогам, В себе я осень грустную ношу, И это, как мне кажется, — надолго. Грустят луга, грустит вдали жнивье. И осень тихо, с грустью неизменной, Пришла ко мне, почувствовав мое Не праздничное вовсе настроенье. Она вросла в меня, и в том — права, Мы так близки сейчас по состоянью. Не я шумлю — шумит во мне листва, Свое предощущая увяданье. Что на дворе? Какая там пора? Сижу в квартире, отодвинув штору. Не я пою — поют во мне ветра, Привыкшие к безбрежному простору. Не знаю, хороши ль они, плохи, Но (позабыв о всех своих заботах) Совсем простые я пишу стихи, А осень добавляет позолоты. Читать стихи поможет мне трава, Ее шуршанье тихо входит в души. А вот тебе все нужные слова Я сам скажу. А осень будет слушать. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
