«И был он очень несчастен, Как несчастен каждый поэт». (Ирина Одоевцева. «Баллада о Гумилёве») Кленовый лист, как парус, опадает Под ноги мне в пустующем саду. Печально проплывают птичьи стаи, А я один – с собою не в ладу. И нет в аллеях – зябнущих прохожих, И цели нет, – закончен жизни бег. Напрасно всё. Прости же нас, о, Боже, За то, что соблазнил нас подлый век. За то, что на бездушную машину Сменяли мы живых степных коней. И превратились гордые мужчины В подёнщиков на Родине своей; За то, что нам милей всего зарплата, И смыслом жизни сделалась еда. А ведь ценили совесть мы когда-то, А деньги не ценили никогда! Ремонтами соседей не морили, И взятки не совали, словно жаб. Когда ж нас, братцы, подло подменили? И кто нас превратил в базарных баб? Ответ известен, толку, впрочем, мало В который раз узнать, – кто виноват… А люди суетятся одичало, Бездумно обустраивая – Ад! 21 июля 2012 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
