Мой город спит, а значит, свят. Ни рук, ни ног не кажет ряса ночи. Мне эту скоропись простят, Ему простят, что он читать не хочет. Бумажный лист в моих руках Дождём чернильным брызнет словно туча. Так след мой ляжет на века, Как краска с ярких губ моих плакучих. Мой город свят, пока дома Не метят жёлтой клеткой чёрный ситец. Пока из ночи шьёт зима Январский день непрочной белой нитью. Мой город спит, а мне лететь В туннеле тела лёгким тонким комом. Пишу на жизнь, живу на смерть, Другое сердце станет новым домом. Сменю я шкуру, но не нрав… Венков не надо старой шубе лисьей. Не стойте, люди, на ветрах Там нет меня, я вся – в коротких письмах. Камней не надо и цветов, Земля и так от мёртвых плит загнулась. Прочтите строки из стихов И, может, Бог в Суде ослабит скулы. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
