А если честно признаваться, Я так любил ничем не заниматься, Лежать в постели и мечтать, А вечерком порой скучать. И думать – начать жизнь сначала, Но эта мысль так волновала, Меня, что вмиг старался я, О ней не думать, иногда, Я находился в мире книг, меня пленил хороший стих, Написанный сто лет назад, Но до сих пор пленяющий взгляд. Или любовные романы, давали знать, мне старину, Я увлекался ими страстно и забывал про тишину, Что овладела моим сердцем, С тех пор как стал я стар душой, Писатель говорил мне, смейся, Люби, твори пока живой. Опять когда кончал я книгу, Меня окутывала грусть, я забывал про те интриги, Что в мыслях встали на мой путь. И снова мысли, мысли, мысли И кругом голова идет, Я думал, что я в жизни смыслю, Какой я жалкий идиот. Мне все равно, зима иль лето, Весна не радует души и стыдно говорить об этом, когда так ночи хороши. Другие часто в эти ночи, встречают с песнею рассвет, Я спать ложусь и между прочим, Хотя мне тоже двадцать лет. Проходят дни, бегут недели, А там и годы пролетят, мне все ужасно надоело, И больше нечего сказать. То не ошибка, то любовь, В раненом сердце пробудилась, Все обошлось без ярких слов И как в романе приключилось. Я не виню ее ни в чем, Виною молодость задорна, Вся жизнь ее текла ручьем, К высоким целям всевозможным. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
