Лежу, закрыл глаза, но что-то не убаюкала кровать. Встаю с желаньем патриота стихи о Родине писать. Но в черепушке висли шторы: успехи наши позади, а про леса, поля и горы стихов красивых пруд пруди. Про человека? Он - букашка, не врать же мне, что он - колосс. Чернела ночка, как монашка, и волком выл дворовый пес. |