Какие грязные сугробы!... Поэт в тоскливости молчит… Нет, нет! Он вовсе не хворобый, Но голос жалостью горчит. Ему претят сугробы, лужи И грязь искусанных дорог… Ему бы моря, а не суши, Где б расплескался в небе смог. Зима пока не отступает, Лениво движется к весне. Поэт пока еще страдает, Что листья видит лишь во сне. Он по траве лесной тоскует, По пенью ранних соловьев, В тетради розочки рисует, Стихи, в которых нету слов. Зима весны, как пьяный путник, То в лужи влезет, то в сугроб… Висит на ветке снежный лютик И вниз лететь уже готов! Капель небесного паденья Его снесёт к подошвам ног, Что так достойно сожаленья: (Паденье каждый раз – урок!). Но всё ж пока земля покрыта То ль простыней, иль полотном И луж чернеющих элита Дрожит от капель перед сном. Уже февраль. Весна далече. Зима сугробами грозит. Она пока еще беспечна, Но с юга дух весны спешит! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
