Гонит ветер угрюмые тучи, Беспрерывно идёт мелкий дождь, Я болею, и тянутся сутки, Будто год, не разменянный год. И не греет остывшая печка, Кто в неё бы подбросил дрова, Догорает последняя свечка, Пот холодный струится со лба. Видно так и предстану пред Богом, Весь в исподнем, босой, без креста, Бог, прости, я ведь даже без гроба, Без единого, видишь, венка. Так уж в жизни моей получилось, Что никто не закроет глаза, И никто не придёт на могилу, И никто не помянет меня. Смерть стоит вон с косой у порога, Говорит: «Не тяни, торопись, У меня накопилось работы… Хоть самой от работы давись!». Понимаю, куда она метит: «Что ж коси, если время не ждёт…» Слышу шёпот: «Намаялся, бредит, На поправку знать скоро пойдёт!». 20.08.2012 г. Ю. Урусов | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
