Медное небо грозится на завтра морозами. На подоконнике кот чёрно-белым клубком... Восьмидесятый. Саланг. Нас вчера перебросили. - Братцы, а где тут война? - Две минуты пешком... Тухнет цигарка. Да ну её к чёртовой бабушке! К старости – дело. Наверное, нужно бросать... - Ты потерпи, брат, дотянем! Свои уже рядышком. - Больно в груди, пацаны! Не хочу умирать!.. Кот, беспардонно зевнув, поменял дислокацию. Видимо, всё ж, на коленях сподручней ему. Не дотянули... Такие уж будни афганские. Только вот думаю, может, могли дотянуть?.. Я бы, возможно, вернулся туда за ответами. Смог бы, пожалуй, сильнее стать в тысячи раз... Будет мороз... - Ну-ка брысь, котофей. Надоел ты мне. Вряд ли Антохе нужны наши сопли сейчас... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
